lunes, 8 de noviembre de 2010

El Poeta - Homenaje a Miguel Hernández en su Centenario

El poeta, es un hombre natural, solitario.... ,
sin rincones ahumados ni morales dobleces
que aprendió soledades para ser solidario
y beber de la vida sus más ácidas heces

El poeta es un pardo, montaraz campesino
y, en sus surcos de versos, insemina semillas;
sentimientos, ideas... con salario mezquino
por su áurea cosecha sobre blancas cuartillas

El poeta es notario de esta efímera vida
y, en sus versos, la canta porque quede constancia
de su gente y su tiempo, sin su canto se olvida
y se viste de polvo su frangible fragancia

El poeta es del pueblo, la viviente conciencia
que vocea en la noche con su voz dolorida
y le duele esa vida de anodina indolencia
en que vive abismada tanta mente dormida

El poeta es un mártir, tal un chivo expiatorio
a quien almas perversas le disparan desprecio;
de por vida condenan a un social purgatorio;
despreciar al que sabe es el vicio del necio.

El poeta es Quijote, defensor de ideales;
el honor, la justicia... con su pluma por lanza;
los ajenos problemas son para él,  personales
y los sufre muy solo, sin un fiel Sanchopanza.

El poeta es un Sísifo que, a su espalda, se carga
el pedrusco más tosco - ¡ su dolor y el ajeno ! -
y lo sube a la cumbre por la senda más larga,
la vereda del verso de escabroso terreno.

El poeta es el águila, que se eleva hacia arriba
con la ayuda de alas: fantasía, cultura....
para dar a los hombres la mejor perspectiva
de este valle de llanto con su imagen más pura.

El poeta es la abeja de una inmensa colmena
y, con polen de penas, elabora su miel;
de ambarinas dulzuras a su prójimo llena,
mas su alma almacena amarguras de hiel.

El poeta es la fuente donde sacia el sediento
esa sed de infinito que a las almas abrasa
y anestesia su angustia, su vital desaliento
con ideas, emociones, sentimientos... , sin tasa.

El poeta es espejo que la vida refleja
con dos caras opuestas en su faz cristalina,
donde el llanto y la risa siempre forman pareja
tal la luz con la sombra; con la rosa, la espina....

El poeta es la antena de emisiones humanas
porque siente y " con-siente " los sutiles latidos
de las zonas del alma más oscuras y arcanas
y descifra en palabras sus ignotos sonidos.

Pararrayos que atrae al flamígero rayo
de tormentas sociales que desata la ira
del tirano de turno que lo torna en cobayo
y lo pone a su alcance, bajo el punto de mira.

El poeta es un faro que ilumina el camino
y se quema su vida para darnos su luz
y alumbrar en los hombres un destello divino
porque sufre tal Cristo de sus versos la cruz.

El poeta es diamante, una gota de estrella;
con frecuencia, la infamia lo mancilla de lodo,
pero es tal su pureza y el fulgor que destella
que se limpia a sí mismo en muy breve periodo.

El poeta es un hombre desde pies a cabeza
que se entrega a otros seres con sus brazos abiertos
y es tan grande su afecto, su bondad, su nobleza...
que hablará con los vivos cuando esté entre los muertos...

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo - Cáceres - Barcelona
Vocal de Cultura del Hogar Extremeño en  Barcelona

Primer premio en el certamen de poesía
" La Morena Sombría ", patrocinado por el
Excelentísimo Ayuntamiento de Badalona ( Barcelona )

4 comentarios:

  1. Buenos días, mi estimado paisano y amigo Prudencio; como compruebo que tienes cierto gusto por lo literario (tanto por la prosa como por el verso), entro en tu blog para darle un poco de vida lírica o poética porque lo veo muy estático... Hoy, que tengo un tiempo muerto o paréntesis en lo laboral, quiero colgarte un poema que compuse con los recuerdos de todos los maestros que tuve en mi infancia en nuestra querida "patria chica" común,Extremadura, que, aunque lejana físicamente de nosotros, la tenemos tan cercana espiritual y emocionalmente... ´
    Quiero comunicarte que si, es de tu agrado, puedes colgar en tu blog los poemas míos que te agraden de mi blog personal dedicado "a Extremadura y sus gentes" para lo que te pongo su dirección:

    http://wenceslaomohedas@blogspot.com/

    Saludos cordiales y amistosos de tu paisano y amigo
    Wenceslao Mohedas Ramos
    Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

    A MI MAESTRO EXTREMEÑO

    Por maestro, por “padre”, por amigo,
    te dedico este lírico homenaje:
    un poema compuesto con bagaje
    de recuerdos, vivencias... que bendigo.

    Me sembraste, maestro, la semilla
    del cultivo ideal, que es la cultura,
    en parcelas mentales con ternura,
    con el lápiz, la goma, la cartilla...

    Dirigiste mis pasos inmaduros
    por las sendas angostas de las frases
    y, al compás de tus pasos y tus clases,
    fui ganando horizontes más seguros.

    Me enseñaste a soñar con otros mundos
    más allá de costumbres y rutinas
    y a volar tal las leves golondrinas
    por azules celestes más profundos.

    Me alumbraste –tal faro- mi sendero
    en la noche sin luna de mi infancia;
    disipaste mis sombras de ignorancia
    con la luz de tu espíritu sincero.

    Me rompiste en pedazos la pereza
    - telaraña en las mentes infantiles -;
    deshilaste los hilos tan sutiles
    de la venda interior de mi cabeza.

    Me iniciaste en el culto a los saberes
    en el templo sagrado de la escuela;
    despertaste mi mente en duermevela
    con la espuela especial de los deberes.

    Me libraste con libros del hastío
    de esas almas vacías de inquietudes,
    cultivando cosechas de virtudes
    culturales en campos de baldío.

    Me colmaste el vacío recipiente
    de mi mente sedienta de sapiencia
    y calmaste de angustias mi existencia
    con efluvios fluviales de tu fuente.

    Me prendiste la llama del lirismo
    -¡fervorosa pasión por la poesía!-
    que tornó mi tristeza en alegría
    y, en amor solidario, mi egoísmo.

    Me plantaste ilusiones, ideales,
    sentimientos... en tierra de bonanza
    y ya apunta hacia el cielo mi esperanza
    por encima de bienes materiales.

    Resolviste las dudas, los problemas
    que cubrían mi vida de ceniza;
    con la nívea blancura de tu tiza,
    me pusiste en claro mis dilemas.

    Tú le diste a mi vida otro sentido
    más ameno, más pleno, más sublime
    y mi pluma, maestro, te redime
    de las sombras voraces del olvido.

    A tan alta labor, qué bajo precio;
    tu sudor interior no ve el ingrato
    y te paga tu esfuerzo tan barato
    por cosecha invisible para el necio...

    Tu recuerdo indeleble va conmigo
    como un grato e ingrávido bagaje
    y estos versos son lírico homenaje
    al maestro y al padre y al amigo.

    Wenceslao Mohedas Ramos

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  2. Gracias amigo. Sabes que las andanzas por la geografía dispersa de nuestra España, me impiden tantas y tantas cosas como, por ejemplo, poder juntar cuatro letras de vez en cuando.
    Es el precio a pagar para seguir adelante.
    Te doy la bienvenida siempre que quieras. Tengo poca actividad, pero intentaré corregir el defecto.

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  3. Buenas tardes, amigo Prudencio; viendo la foto de tus queridos padres, me ha despertado en la memoria un poema que compuse a la madre de todos esos extremeños que tuvieron que abandonar su tierra y dejar en ella a sus seres más queridos, sus padres.Este poema está basado en una persona real, de carne y hueso... A esta madre le escribí las cartas a sus cuatro hijos emigrantes en Europa. Lo escribí en homenaje de todas las madres que se quedaron solas en su pueblo, apagándose lentamente...
    Saludos cordiales de tu amigo

    Wenceslao Mohedas Ramos

    A LA MADRE DE UNOS EMIGRANTES
    EXTREMEÑOS

    Como una triste sombra dolorida,
    sentada en un rincón la pobre anciana,
    por cada pena, le salió una cana
    y por cada hijo que emigró, una herida.

    En un trozo de noche convertida,
    envuelta en un mantón de negra lana,
    va gastando sus años con desgana,
    ¡ ya no siente el latido de la vida !

    Es ya sólo recuerdo sin consuelo,
    arrugada materia atormentada,
    nubecilla de tela sobre el suelo.

    Ya espera solitaria y resignada
    - más lejos de la tierra que del cielo -
    su retorno a la sombra y a la nada...

    Wenceslao Mohedas Ramos

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  4. hermosa entrada y hermosos los poemas de tu amigo, increíble la recreación de ambientes y espacios, y la nostalgia y sensualidad que de cada verso se desprende.

    ya que me acusaste (volviendoa lo nuestro), de ser mala poeta, te diré que puede que no me gane la vida jamás como poeta, pero lo hago con amor y pasión, y eso es lo que cuenta . para mí es mucho más valioso hacer en la vida lo que te gusta que no ganarse la vida, y no han de ser incompatibles lo uno con lo otro...

    sigo con la exposición..... siguiente comentario....

    gracias de verdad por mostrar tanto amor a las letras y a la poesía..... te doy las gracias en nombre de mis estudios.....

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